- Двадцать третий... - считал Филипповский.

- На местную, сволочи! - злобно прохрипел печник. Машина давно уже вертелась витой дорогой между скал. Шоссе было похоже на канат, которым тащили море к небу. Тащили горы-бурлаки, согнув спину.

- Сорок седьмой, - безнадежно пискнул вертлявый эсперантист.

Машина пролетела мимо.

- Куда мы едем? - спросил Андреев, ухватив чье-то плечо.

- На Атке, на двести восьмом будем ночевать.

- А дальше?

- Не знаю... Дай закурить.

Грузовик, тяжело пыхтя, взбирался на перевал Яблонового хребта.

1959

Страницы